废弃站的灯灭了三秒，又亮。它就这么亮着，昏黄，飘，不受漂移带的暗流。我抱着箱子站在站外，脚底下是条锈死的码头，板缝里长满不知名的白，像谁把骨头嚼碎了撒这儿，年深日久，白成了这站的底色。”进去。”老周说。废弃站里头比外头还空。四面是墙，墙是死船的铁皮焊的，缝里漏风，风过处发出一种音，不是响，是响之前那一下——跟黑匣那声似的。我后脖子发紧。中央悬着那盏灯。灯下摆着一张桌子，桌子上放着一盏更小的灯，黄的，跟悬着的这一盏一模一样。一盏悬着，一盏搁着。一明一暗。”双灯。”老周盯着那两盏灯，背绷着，四十斤的人这会儿缩成四十两，”灯九的规矩——一明一暗，暗的灭，明的灭，亮着的灭，灯就改名。””改名？””这站有名字。”他声音发干，”灯灭一次，改一个字。灭了三十回，这站改了三十个字。你猜这站原来叫什么。””猜不出。””我猜不出来。”他抽烟，烟头红了一瞬，”我来了二十年，它改了二十个。我一句猜不出来。”我没听懂。我盯着桌上那盏小灯，它比我怀里那箱还静，静得我能听见它灯芯烧的声音——不，灯没声音，是我耳朵太静，静得我自己心跳都吵。我把手伸进怀里，把黑匣掏出来。它一离我胸口，桌上那盏小灯灭了一瞬。老周看见了。他眼珠子红了。”它认得。”我没理他。我低头看手里这黑匣，拳头大，哑光，不反光，不亮，跟块石头一样。但它贴着我胸口这么久，我还没正眼看它——现在掏出来，我倒想看看它到底是个什么东西，值我三条命。”名字。”老周说，”得给它个名字。老灯说过——名字活，没名字坟。””我不懂。””你接的单。你得给它名字。”他逼近一步，”你给它个活名字，它护你。你给它个没名字，它就吃了你，你连坟都没有。”我盯着黑匣。它凉的。不，它凉得吸人温度，像伸手摸了一块阴间的石头，摸一把，手上的活气儿被抽走一点。”我叫拾野。”我说，”你叫……”我卡壳了。它没名字。哑光黑核，无质，无温，无信号，无接口。我爹没给这玩意儿留名字，留了句”别捡没名字的东西”。”你给它起。”老周逼我，”名字活，没名字坟。”我脑子里一片空白。灯九市场卖婚戒的都比我懂起名。我盯着它，越看越像块石头，石头我还起得出名，这黑核我起不出。”黑。”我说，”你叫黑。”老周脸黑了。”你他妈——”黑匣亮了。就一下。像谁在我眼前点了根火柴，又灭。我眼皮一花，去去看，它又哑了，跟块石头一样。但我看见它亮了。它贴着我掌心那一下，热了。凉了一辈子的那块石头，热了。”黑。”我又叫了一声，声音发干，”你叫黑。活名字。”老周的手抖了。他退一步，撞在桌上，桌上那盏小灯晃了三晃，没灭。”它应了。”他声音飘，”它应了你这个名字。名字活，它护你。”温夏走过来。她一直没说话，她看星图，把星图摊在桌上，昏黄的灯光下，那张图上密密麻麻全是线，航线，船籍线，商舰线，巡逻线——但我看不太懂，我只看见她盯着其中一条缝。”这条。”她说。”哪条。””图上没有的。”她指尖点在一道几乎看不见的褶皱上，”你这条航线。它认得这条路，你走不通。””去哪儿。”她没答。她看了我一眼，那眼睛像星图，空，黑，深，你能看到里头有东西，但你看不到那是什么。”你去哪我不知道。但你的黑，”她顿了顿，”它认得路。它去过。”我低头看黑匣。它又凉了。不，它一直凉，刚才是我眼花。”怎么开。”我问。”不用开。”温夏说，”它自己开。”我说”你——”黑匣自己热了。不是慢慢热，是”啪”一下，像谁把我胸口那点温度抽走又塞回来。我差点叫出声。灯光里，那黑匣的缝——原来它有缝，一条细得看不见的缝，从顶到底——亮了。光从缝里漏出来。不是灯黄，不是星图那种冷白。是城。我看见了城。一座城，静的，夜里，没有灯，没有声音。影子一个人，不，不是一个人，更高，更瘦，手多一关节，影子慢半拍，在一条无人的街上走。它走过，不发出声音，连影子都不发出声音，像谁把这座城的声音，一点一点，全吃干净了。然后它抬头。一个孩子，手多一关节，抬头，朝我看。不，不是看我。是朝我身后。我后背发凉。我回头。没人。废弃站空无一人，只有那两盏灯，一明一暗，飘。我回来。黑匣的缝合上了。城没了。孩子没了。它又凉，又哑，一块石头。但我看见了。那孩子抬了头。朝我看。朝我身后。”你看见没。”我声音发紧。”看见。”温夏说，她脸上那冷裂了一道缝，”一座城。安静。影子慢半拍。手多一关节。”老周蹲在角落，把烟塞嘴里，点了三次才点着。他手抖。”它第一次放。”他声音飘，”放了三秒。停了。””三秒？””三秒。”他抽烟，烟头红了一瞬，”它一放，停同一处。停三秒，停同一帧。它放了三秒，就停。””哪儿。”他没答。他抬头看悬着的灯。灯灭了。又亮。”改名了。”他盯着那盏新灯，脸上那东西又出来了，”这站，改了第七个字。”我忽然觉得这站不干净。它改了七名字，每改一个字，就有一条东西从它身上抹掉——名字没了，痕没了，跟黑匣那一下似的。这站是被人抹过的，抹得比我还狠。”老锈。”我耳机里喊，”你看见没。”老锈在耳机里沉默了一瞬。这 AI 平时话多，这会儿不说话，我害怕。”老锈。””看见了。”它说，声音平，但我听出那平底下在抖，”拾野，本机日志。””记什么。””本机日志，”它顿了顿，”第 217 年，零天，零时零分。””然后。””本机日志——”它声音平了，平得像我掌心那块黑匣，”已抵达。”我盯着它。耳机里那声”已抵达”，像谁在我骨头缝里敲了一锤。”已抵达哪儿。”它没答。它只说：”本机日志，已抵达。本机日志，已抵达。”悬着的灯灭了。又亮。废弃站改了第七个字。黑匣在我怀里，凉，沉，贴着我胸口。它到了。它来这儿，等了不知道多少年，到了。我低头看它。它凉了。一块石头。可我懂了它为什么凉。它在等我。等了太久，久到它自己也忘了，自己是谁，要送往哪里。”老锈。””在。””这站改了多少个字。””二十七个。”它说，”我记着。本机日志，一个没漏。””那你记——””本机日志，”它打断我，声音平得像刀，”这站原来不叫这个名。它原来叫’灯零’。”灯零。我盯着桌上那盏小灯，昏黄，飘。灯灭一次，改一个字。灭了二十七个字。从灯零，改到不知道叫什么。”它抹了自己。”我小声说，”这站，抹了自己二十七个字。”老周没答。他起身，往门外走，脚步第一次那么轻，像怕踩碎了什么。”走。”他说，”这站待久了，它把你名字也改了。”我抱着黑匣跟上。它贴着我胸口，凉，沉。它到了。它来这，等了太久。我忽然怕它。不是怕它死我。是怕它活太久，久到它忘了自己是谁，忘了它要送往哪里。那我们接的，到底是什么货。
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