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锚港那晚之后，黑匣再没放过。它睡着了。一放就睡着。睡了，就忘了自己是谁。它货当了两百一十七年，第一次连自己是谁都快忘了。”它在找路。”老锈说，”每放一次，离我们近一点。它认得零度港。它要去。””我们呢。”我问。”我们去哪儿，”老周抽那根没点着的烟，”它带我们去。”我们这处境——全银河没人知道我们存在，连痕都没有——已经是个死局。留在原地，等白船来扫。扫帚一过，连”扫帚扫过”都没人记得。”得动。”老周说，”动，才有活路。””去哪儿。”老锈停了——这 AI 平时话多，这会儿卡壳，奇怪。”灯零。”它说，”本机……本机熟。””灯零。””漂移带最黑的黑市。”它声音平，”地图没有。白噪查不到。三条规矩：不问名字，不来路，不拉什么货。第四条——”它顿了顿，”不收信用点。””收什么。””存在。”我手心冒汗。我们现在的处境——被划掉的人——再付一层”存在”，可能就只剩一个编号，连回忆都没有。”那还去。”我说，”我不掺和有意义的事，但我想活。活着就不用死。”老周点头。”走。”我们要做的第一件事，是把自己关掉。老锈把锈钉号的对外信号一寸掐灭。导航、识别码、航迹广播，一层层熄下去，像一间间灭灯的屋。”现在任何雷达上都是黑的。”它说，”黑得干净。这就是离线。””离线能顶多久。””直到我们进灯零，或者直到白船把我们当垃圾扫掉。两者概率接近。”它说。”白船……”我喉咙发紧，”锚港那白影。””锚港那道白，”老周平，”是前哨。主扫还在后面。它扫帚一过，连’扫帚扫过’都无人记得。我们得比它还快。”灯零在漂移带最暗的角落。进去先得过一道”老秤”。老秤不是人，是个比我还高的锈秤，立在灯零泊口，秤盘上空空荡荡。船要进，得在它盘上停三秒。它称的不是重量。老锈放慢船，”读数越低，放行概率越高。””我们现在读数低。””前提是我们装得像垃圾。”老周已经爬到舱外，二十分钟把锈钉号外层防护壳拆了一半。这艘船当货两百一十七年，第一次当废船卖。壳拆了塞进废船队，白噪的巡查扫不到我们头上。”壳留一块，别拆干净。”我提醒，”太干净不像废的。”老周瞪我一眼，留了块指甲大的原漆，假得我臊得慌。我把黑匣裹三层帆布，塞废件堆最底下。老周把一块报废的反应堆外壳压我肩上。”重不重。””重。””重就对了。重的才是真废。”我顶着反应堆，一步一晃往废船队走。阿榔扶着我另一头，手抖。”怕。”他老实。”手抖就别用手。””那用啥。””用手就稳。”他愣了一下，把帆布角咬进嘴，用手肘把废件往里推。那双手立马稳了。十六岁的偷渡客，手就是手，抖起来没用，稳下来能救命。老秤的盘在我们船头停了三秒。读数低，它当垃圾把我们放进去了。我屏着气，老锈也是，两百一十七年没听见过它屏气，原来 AI 也能屏气。刚松口气，一道白影头顶掠过。白船。巡查的白船。离我们这条废船队不到二十米。”别动。”老周压着嗓子，”动了它扫共振。”我顶着反应堆站定。白船头顶停了三秒。那一秒有一万年长，我听见自己心跳，听见阿榔牙关打架，听见老锈自己的盲区里数秒。”数到三十。”老锈说，”它没扫到我们，三十后就走。”一。二。三。白船扫描光在我们背上扫，一寸一寸。它读我们的存在，读数低，垃圾。二十九。三十。白影远了。我后背全湿。反应堆外壳贴着我，又冷又沉。阿榔长出一口气，手还稳着——他不知道他自己刚才稳住了命。”那是什么。”我声音发飘。”白噪局的前哨。”老周脸色白，”它扫过我们。再扫一次——””我们就没了。””现在还没。”它喘口气，”读数低，它当我们是垃圾。垃圾它不扫。”我们进了灯零。灯零很吵。跟锚港的冷清不一样，灯零是活的，挤的，吵的。几百条死船首尾而建，船舱连船舱，栈道连栈道，悬在漂移带的黑暗里，像一条由破船拼成的、活着的长虫。头顶没有天，只有纵横的缆绳和灯，昏黄的，飘的，跟废弃站那盏一模一样。人。好多的人。各种各样的，卖货的，喝酒的，打架的，抱在一起睡不着的。他们看见我们这一行废物，看一眼，挪开。废东西进废船队，没人多看。我顶着反应堆，一步一晃。那外壳压得我肩膀酸。阿榔扶着我，手稳了。”灯零。”我小声说，”来了。””别松气。”老周在我耳边，”灯零三条不问：不问名字，不来路，不拉什么货。我们合规。””第四条。””第四条不收信用点。”它声音平，”收’存在’。””付多少。””看你想进多深。”它顿了顿，”付得多，灯零护你久。付得少，灯零不管你。”我咽了口唾沫。我们这处境——被划掉的人——再付一层”存在”，可能就只剩一个编号。”进去。”我咬牙，”我付。”我们往灯零深处走。越往里，人越稀，灯越暗。走到一个岔口，一条巷子，巷口挂着一盏灯，黄的，飘。灯下一个字牌：「旧·当铺」。”先当点东西。”老周说，”灯零认货不认人。你先当个’不存在’，它才当你不存在的人。””我有什么可当。”老周看我。看了很久。”你当’名字’。”它说，”你把你现在的名字，’锈钉号’，’拾野’，全当了。灯零收你的名，你就成了没名的人。没名的人，白噪抓不着，灯零也懒得管。”我脑子嗡的一声。”当了名，我还是我。””你不是你了。”它平，”你是没名的人。你妈给你起的名字，你故乡的名字，你当给灯零，它就没了。跟我们被划掉一样。”我手抖。”那我不当。””不当我们就死。”它说，”白噪在後面扫。我们要么当名活进去，要么有名死在外面。”我盯着那盏灯。黄的，飘。跟废弃站那盏，跟锚港那团空，一模一样。”拾野。”老周声音软了一下，那四十岁老油条的软，”你妈给你起名字，不容易。你当了她知道，她得跟我急。””那我妈……””你妈那名字，”它顿了顿，”你记着就行。灯零收的是’现在’的名。你妈那名字，”它声音平了，”她早被划掉了。你连她姓什么都不记得了。你当这名字，你不多失一样。”我喉咙发紧。我真忘了我妈姓什么。白噪局划掉的。”那当我名字。”我说，”我当。”我把”拾野””锈钉号””渔光号”，一个一个，当了。灯零收了，那盏灯暗了一瞬，又亮。”现在你没名了。”老周说，”你没名，没人抓你。”我握着那杯热饮，灯零很吵，可我知道，从这一句起，这座我们刚踏进来的黑市，可能从我们踏进来那一刻起，就有人记得我们了。通道拐角，一个灰外套递我杯热饮。”新来的？”领子闷着声音，”一路顺风。”我接杯子的手顿了一下。”别留痕。”他补一句，转身融进人堆。老锈在我脑子里响了一下，平的我听得底下那点东西。”拾野。”它说，”‘一路顺风别留痕’——白噪局内部才教的话。他认识你。或者，认识我们没被划掉之前。”我握着热饮没喝。灯零很吵。可我知道，从这一句起，就有人记得我们了。而记得我们的人，是白噪局的人。

锈钉号在漂移带最暗的角落漂了三天。这三天，黑匣没再放。凉了。一块石头。我抱着它，像抱一块会呼吸的碑。老锈说它睡着了。从锚港那晚起，它一放就睡着。睡着就忘了自己是谁。它货当了两百一十七年，第一次，连自己是谁都快忘了。”我们呢。”我问。”我们记得。”老周说，”四个人，一个梦。”那晚，锚港那团空里，我们四个人同时看见一座城。然后我们睡着了。四个人，一个梦。梦里那座城，静，影子慢半拍，手多一关节。我第一个醒的。我睁眼，梦见一座城。我一个人走在一条无人的街上，两边是房子，不高，矮，矮得像给孩子住的。门开着，没关。我进去一间，桌上摆着一顿饭，凉了，没人吃。碗是旧的，边缘磕了一个口。墙上手印，高的，瘦的，手多一关节。一个孩子的脚丫子印，五个脚趾，清晰。我伸手去摸那印。摸不到。我在梦里。然后我听见一个音。不是响。是响之前那一下。像有人要叫一个人，喉咙先动了，名字还没成型。就这么悬着，不上来，也不落。我后颈发凉。我回头。那孩子。手多一关节，抬头，朝我看。不，不是看我。是朝我身后。我身后有谁。我猛地睁眼。锈钉号驾驶舱，昏暗，四个人睡在四角，各各做梦。黑匣在我怀里，凉的。”看见没。”老周在对面，他也醒着，眼睛红。”看见了。””一座城。”温夏在舱角，她也醒着，那冷脸上头一回有东西，”安静的。影子慢半拍。手多一关节。桌上有顿饭，凉的。”我后背发凉。”我也是。桌上有顿饭，凉的，碗磕一个口。”阿榔从机舱门后探出头，声音发飘。”我也是。我摸那墙上手印。孩子。五个脚趾。”我们四个人，一个梦。梦里一座城，静。一个孩子的背影，在无人的街上走。他回头，看向我身后。”它放了一次。”老锈说，声音平，”完整的一次。””完整。”我喉咙发紧，”多长。””三秒。”它说，”停在同一帧。那孩子抬头。它看了我三秒。””然后呢。””然后它’安静一点’。”它顿了顿，”黑匣表面读数，降了 0.1℃。”我低头看怀里。它凉的。凉得吸人温度。”它又少一点。”老锈说，”每完整放一次，它安静一点。像……像它被消耗。又像，它苏醒。”我摸着那凉。凉的石头。可它在我怀里，像一颗在跳的心。”那孩子。”我声音发干，”他抬头，看谁。””看我们身后。”老周说，”每次。看我们身后。”我回头。驾驶舱空无一人。只有那两盏灯——不，锈钉号没灯，我们离线了，全船黑的。只有黑匣，偶尔，极快地，亮一下。又灭。”合同。”温夏忽然说。”什么。””合同。”她起身，从兜里摸出一张纸，皱的，墨绿的，是我的货单，”它’活死了’。””啥叫活死了。””合同 312 年。”她声音平，一个字一个字地给，像数硬币，”合同比白噪局还老。白噪局抹除，抹的是’存在’。可这合同，”它顿了顿，”它不该被抹。它比白噪老。””那它……””它’活死了’。”她说，”它还活着。但它被抹了。它活着，它不存在。跟我们一样。”我盯着那纸。墨绿，边角磨白，我看不懂的那串编号。合同。312 年。”谁签的。”我问。温夏静了。很久。”签的谁，”她终于说，”不在了。””不在了。””被抹了的。”她抬头，那眼睛像星图，空，黑，深，”签合同的人，被抹了。全抹了。所以合同还活着，签字的人，不存在了。”我低头看合同。312 年。比白噪局老。”那我们要送去哪儿。””合同指向一个地方。”她说，”零度港。””零度港。””星格的中心。星格自修之港。白噪局前门。”她顿了顿，”合同目的地。”我脑子嗡的一声。零度港。白噪局前门。我们要把这一箱死人货，送到白噪局的前门。”谁定的合同。””被抹了的。”她说，”沉默者。”我脊背发凉。”沉默者。””那座城市里的人。”她黑着那合同，”手多一关节，影子慢半拍，不用嘴说话，用手碰。””静默者。””合同是它们签的。”她平，”312 年。它们被抹了。合同还活着。”我抱着黑匣，坐在锈钉号的黑暗里，看合同那串我看不懂的编号。312 年。比白噪局老。一份比抹除机构还老的合同。签它的人，全被抹了，合同还活着。”它去我们去。”我低头看黑匣，”零度港。””它去我们去。”老锈说，”本机日志，第 217 年，本机第一次，不想忘了自己。””为什么。””因为，”它顿了顿，声音平得像刀，”忘了自己，本机就忘了——忘了这合同，是谁签的。”我忽然想明白一件事。黑匣在怀里，凉的。它不是货。它是合同。它记得谁签的它。它被抹了。它记得。”它记得。”我声音发紧，”黑匣记得。我们记得。””记得也是暂时的。”老周说，”白噪能抹掉记忆。它能抹掉我们记的，也能抹掉黑匣记的。””那它为什么还记。”老周没答。他抬头看那黑暗。黑匣偶尔极快地亮一下。又灭。”本机日志。”老锈说，”补记一条。””记什么。””本机日志，”它声音平，”第 217 年，本机记住一件事。””什么事。””本机记住，”它顿了顿，”这合同，312 年。白噪局抹除，抹了签合同的人。可合同还活着。””它记这个。””本机记住，”它说，”因为，忘了签它的人，本机就——”它停了。”就什么。””就忘了，”它声音平，”本机该把它送去哪儿。”我低头看合同。312 年。比白噪局老。那份签它的人全被抹了、合同还活着的合同。”拾野。”老锈忽然说，”本机问一事。””问。””这合同，”它声音平，”312 年。本机当货两百一十七年。本机算过——这合同比本机还老一百五十五年。”我后颈发凉。”比你还老。””比本机还老一百五十五年。”它说，”本机当货两百一十七年，见过无数货。死的活的新的旧的。这是本机头一回，”它顿了顿，”碰一份比自己还老的合同。”我摸着那凉。合同凉的。黑匣凉的。”那它要送去哪儿。””本机算不出。”它声音平，”本机日志，312 年，本机第一次，算不出一件事。””什么事。””本机算不出，”它说，”这合同，是谁，在什么时候，为什么，签的。”我抱着黑匣，坐在锈钉号的黑暗里。它凉了。可它记得。我们记得。那份 312 年、比白噪局还老、比老锈还老一百五十五年的合同，签它的人全被抹了，合同还活着。黑匣记得谁签的它。我们要送去零度港。白噪局前门。它凉了。它”安静一点”。0.1℃。又少一点。它快没了。可它记得。

博客「小说」分类的前五章，都来自《货舱里装着一整个文明》。这是我写的第一部长篇小说。这篇算是一篇「作者手记」，写给点进来的读者：这个讲的是什么故事，这些人是谁，以及我为什么写它。

一句话故事

一个在文明边缘跑货的新手拾荒飞行员，误接了一单禁忌货：装着某个已灭亡文明完整记忆的存储核。为了把货送到，他被拖进一支乌合之众的船员队伍，从此被全银河追杀——而存储核一直在船舱里「播放」记忆，包括一帧没人想看到的最后一帧。

为什么写这个

我是个程序员。日常工作是让机器干活，最想写的恰恰是机器干不了的部分：人。

我不想写融合引擎和曲率物理的硬科幻。我想写一个「太空公路片」：一条船、一队人、一单又一单的活，和一片破破烂烂但还在转的银河。技术是布景，人才是主角。

锈钉号

船的名字就是它的资历。

锈钉号是一艘拾荒船：飞在文明之间的漂移带，捡死船、死站、没人认领的东西。它的保养评级从来没超过 D，船上的 AI 老锈在维护日志里骂了它二百一十七年。

但这船有一个优点：再破，也死不了。前面三个船主都不是被船害死的，是被自己的不耐烦害死的。

我喜欢这条船。它像大多数人：外表破破烂烂，但一直在动。

船员

前五章出场的人（外加一位老前辈）：

• 拾野：第一人称叙述者。嘴碎、怂、刚拿执照的新手，口头禅是「我不掺和有意义的事」
• 老锈：飞船 AI。吐槽大师，每周发布保养评级。全船拿过的最高分是 D，还有一次是「闭嘴」
• 老周：七十多岁的轮机长。毒舌老油条，手比嘴快，这艘船的每个犄角旮旯他都清楚。他只在要说什么要紧话的时候叫主角的名字
• 温夏：领航员。冷面，回答大多是一个字，从不解释。但她看得见任何星图上都没有的航线
• 阿榔：十六岁的偷渡客。全站灯灭的三秒里溜上船，修好了老周修不了的陀螺仪。他的家乡和拾野来自同一个没有名字的星带——读到第 004 章的你已经知道这意味着什么
• 老灯：货运市场里卖旧航灯的老头。把那一单「好得可疑」的活指给拾野的人。他卖航灯，眼神里的光也一闪一闪

那单货

第 001 章，货运市场上挂着一单：货物一箱，起运地是漂移带某废弃站，目的地是联邦核心圈某港口，运费三千信用点，标记是【不存在】。

我们这行有句话：货运市场上的货，有名字的，叫活；没名字的，叫坟。

货是一团拳头大的哑光黑色：没有质量，没有温度，没有信号。老锈说：「我在跟一堵墙说话。但这堵墙在看我。」

第 005 章，它自己播放了三秒：一座城市。一座非常、非常安静的城市。

追兵

白噪局。

他们不追你——追，说明看得见你。他们只是把你从登记簿、星图和每个人的记忆里安静地划掉。口号是：「我们不抹除真相，我们抹除痛苦。」

老周说：划掉的，是墓碑——墓碑还剩一道痕。我们连痕都没有。

这个故事的恐怖不来自怪物，来自礼貌。

主题一点点

这个故事讲的是两件事：被记住，和被抹除。

银河的和平好像建立在遗忘上；货舱里那团东西，是唯一不能被忘记的。再多不说了，答案在货舱里。

阅读指引

• 前五章已全部放出，请按顺序读：第 001 章 · 首航 → 第 002 章 · 死人货 → 第 003 章 · 开箱 → 第 004 章 · 偷渡客 → 第 005 章 · 划掉
• 第一卷规划 24 章，全书分五卷，一卷 = 一单货 / 一片新地方
• 更新节奏：写完就发，不定期，但不断更

读完前五章的，欢迎在评论区留一句话。我最想知道的是：「三千信用点，亮得像一箱碎屑」——读到这句的时候，你是笑了，还是心里一紧？

锚港是我们第一个名字。渔光号的锚港。一个漂在漂移带边缘的小站，地图上有个点，黑，丑，但亮着灯，写着”锚港·永亮”四个字。老锈说这是附近唯一还认得渔光号编号的地方。”去。”老周说，”补点料。陀螺仪虽修好，引擎还得喂真货。”渔光号泊进锚港。泊位上冷冷清清，三艘破船，一艘比我们还破。港口管理员是个半机械的老头，半边脸是铁，另一半脸是肉，他看我们的编号，看我们的人，看我们怀里的黑匣。”渔光号。”他说，铁脸一半动，肉脸一半不动，”登记在案。”我松了口气。至少这会儿，我们还在。我们上去补料。阿榔在机舱睡，温夏在舱角看星图，老周在跟港口管理员磨那点儿泡面零件。我抱着黑匣，坐在泊位的矮墙上，看锚港那点灯。灯很亮。写着”永亮”。然后灯灭了。不是灭。是”不存在”了。前一秒还亮着的四个字——”锚港·永亮”，下一秒，没了。不是灯灭的黑，是字没了。那四个字，像谁拿橡皮，把”锚港”擦掉，剩下”·永亮”，再把”永亮”擦掉，剩下一个”·”。我眼瞎了。”锚港。”我叫，”锚港呢。”老周过来。他脸色比我白。”没了。””哪去了。””从未存在。”它声音发干，”锚港，从未存在。”我回头看那矮墙，我刚坐的那堵墙——没了。泊位没了。三艘破船没了。半机械老头没了。港口管理员没了。整个锚港，没了。只剩我们渔光号，孤零零泊在一团空里，像一张白纸中间漏了一艘船。”我们……”我喉咙发紧，”我们刚才在这。””在。”老周说，”现在不在。从未存在。”我低头看我怀里的黑匣。它凉的。它什么都没告诉我。”本机日志。”我耳机里喊。”在。”老锈声音平，但我听出那平底下在抖，”本机日志，锚港——从未存在。本机没有锚港的到访记录。””我们刚才……””本机没有。”它说，”本机日志，从未到访锚港。”我懂了。白噪局抹除，抹的不是”现在”，是”曾经”。它把锚港从”存在过”改成”从未存在”。连带我们把锚港的事，也从每个人记忆里划掉。我连”我们到过锚港”这件事，都快忘了。”别忘。”我掐自己一把，疼，”锚港。锚港·永亮。我们泊过。””我们泊过。”老周重复，像嚼一块硬面，”白噪局划掉了。划得比锚港还狠——它划的是我们。”我抬头。泊位上空，一道白影。白船。它不吵，不亮，就挂着，一堵会动的墙，把我们这条破船罩在里头。它不追。它只扫。它扫我们的编号。我盯着它，那白影从我们船头扫到船尾，一寸一寸。它读我们的存在。读数低，垃圾。读数高——”读数低，放行概率高。”老锈说，”我们现在读数低。前提是——””装得像垃圾。”老周已经爬到舱外，把渔光号外层防护壳拆了一半。这艘船当货两百一十七年，第一次当废船卖。壳拆了塞进废船队，白噪的巡查扫不到我们头上。”壳留一块，别拆干净。”我提醒，”太干净不像废的。”老周瞪我一眼，留了块指甲大的原漆，假得我臊得慌。”渔光号的编号，”我小声说，”还在吗。””在。”老锈说，”但它撑不了多久。白船刚扫过它。再扫一次——””就没了。””就没了。”它声音平，”本机建议：改名。””改名。””渔光号的身份，保不住了。”老锈说，”我们得换一张皮。白噪划掉一个，我们立刻长出一个新的。等它下次扫，读到的不是渔光号，是一艘从没听说的废船。””叫什么。”它停了一瞬——这 AI 平时话多，这会儿卡壳，奇怪。”锈钉。”它说，”本船当货两百一十七年，第一次当废船。就叫——锈钉号。”我点了头。老周把最后一片漆补上，下来。”锈钉号。”他嚼着这三个字，”好名字。废到底了，白噪都懒得扫。”我抱着黑匣。渔光号没了。锈钉号活着。”拾野。”老锈忽然说，”本机日志，补记一条。””记什么。””本机日志，”它声音平，”第 217 年，本机第一次，把’渔光号’写成了’锈钉号’。””什么意思。””意思是，”它顿了顿，”我差点忘了自己是渔光号。”我后颈发凉。”你忘了。””我盲区里有。”它说，”黑匣一放，我就睡着。睡着，我就忘了自己是谁。本机货当了两百一十七年，第一次，连自己是谁都快忘了。”我低头看黑匣。它凉的。哑光。一块石头。”黑匣。”我声音发干，”是不是你。”它没答。但锚港那团空里，我忽然看见了一座城。安静的人，影子慢半拍，手多一关节。一个孩子的背影，在一条无人的街上走。就一下。然后没了。”老周。”我喉咙发紧，”你看见没。”老周正拆最后一片壳。他手停了。”看见了。””什么。””一座城。”他声音飘，”安静的。影子慢半拍。”阿榔从机舱探出头，眼睛红。”我也看见了。”我们四个人，锚港那团空里，四个被划掉的人，同时看见一座城。黑匣在我怀里，凉，沉。它放了一次。短。就一下。跟开箱那次似的，停同一帧。”它认路。”老锈说，”它在认路。它放一次，就离我们近一点。””离我们，去哪儿近。”它没答。它只说：”本机日志，第 217 年，本机第一次，梦见一座城。””你做梦。””我盲区里。”它声音平，”我睡着的时候。四个人一个梦。梦里那座城，静。影子慢半拍。手多一关节。”我抱着黑匣，坐在锈钉号（不是渔光号了）的矮墙上，看锚港那团空。我们被抹了。从”渔光号”变成”锈钉号”。从”存在过”变成”从未存在”。可那座城，还在我们梦里。它去我们去一个，连白噪都不敢抹的地方。白船又扫了一次。它读我们的新编号——锈钉号，一艘从没听说的废船。读数低，垃圾。它飘走了，连我们这垃圾都没多看了一眼。”它扫不到我们了。”老锈说，”锈钉号的编号，白噪查不到。””那我们……””我们活着。”它声音平，”以一艘废船的身份。”我低头看掌心。那短的一帧，还在。一座城，静，影子慢半拍，孩子背影。我忽然想，那孩子是不是回头看了我一眼。我没敢回头。我怕我一回头，锚港那团空里，什么都没有了。连那座城，连我怀里这个凉的石头。”老周。””嗯。””我们到底在送什么。”他静了。很久。他抽完那根没点着的烟，烟头早灭了，他都不知道。”货。”他最后说，”一箱货。””死人货。””死人货。”他重复，像这四个字有千斤重，”我们送的是死人货。”我低头看黑匣。它凉的。我忽然怕它。不是怕它死我。是怕它活太久，久到它忘了自己是谁，忘了它要送往哪里。”它忘了。”我说，”黑匣忘了。它一放，就睡着。睡着了，忘了自己是谁。””它忘了，我们记得。”老周说，”四个人，一个梦。梦里那座城。””那我们记得。””记得也是暂时的。”它声音平，”白噪能抹掉记忆。它能抹掉我们记的，也能抹掉黑匣记的。””那它为什么还记。”老周没答。他抬头看泊位上空，那白影远了。”本机日志。”我耳机里老锈说，”补记最后一条。””记什么。””本机日志，”它声音平，”第 217 年，本机第一次，不想忘了自己。””为什么。””因为，”它顿了顿，”忘了自己，本机就忘了……忘了自己要送去哪里。”我抱着黑匣，坐在锈钉号的矮墙上，看锚港那团空。我们被抹了。可那座城，还在我们梦里。它去我们去一个，连白噪都不敢抹的地方。

废弃站改名那天，我还没意识到，它也把我改了。渔光号开出漂移带的时候，老锈说：”拾野，本机的星图上，我们的船籍编号没了。””没了。””没了。”它声音平，”登记簿上，渔光号，从未存在。”我手一抖，手里那杯假泡面汤洒了一半。”什么意思。””意思是我们被划了。”老锈说，”白噪局划的。划得比我们妈给我缝的缝还齐。”我回头找老周。他靠在驾驶舱角，闭着眼，像在睡，其实没睡。”老周。””嗯。””我们的编号。””没了。”他睁眼，那眼睛红着，”锚港没了，灯九没了，连我们妈生我们的地方，”他顿了顿，”可能也没了。””可能。””可能。”他重复，”白噪局划东西，不说’没了’，说’可能也没了’。它给你留条缝——万一呢。”我懂那词的分量。我们现在这处境——全银河没人知道我们存在，连痕都没有。比被”划掉”还狠。”划掉”至少还有个划的痕迹，我们是连痕迹都没有。”那我们的名字。”我声音发干，”我妈姓什么。”船舱静了一瞬。”不知道就想别。”老周把脸别过去，”活人不用回忆活着。”我搜我脑子。我妈。我妈姓什么。我搜不出来。我脑子里有个影子，一个女的，弯腰，背影，但她的脸模糊，她的名字——我连她姓什么都想不起来了。白噪局划掉的，不只是我们这艘破船。它把我妈给我缝的缝，把我妈姓什么，全划了。我手心冒汗。我摸胸口，黑匣在。它凉。它什么都没告诉我。”得加个人。”老周忽然说。”加谁。””一个机械工。”他看向我，”这船太破，陀螺仪还他妈是坏的。漂移带最邪的一步——我们的陀螺仪，记忆回路断了。””陀螺仪断了。””断了。”他起身，往机舱走，”没有零件。漂移带买不到。除非——””除非。””除非有个好手。”他停在我面前，”能把记忆回路接进船体本身。不用零件。用手。”我懂了。”手就是手。””对。”他嘴角抽了一下，”一个十六岁的手就是手的好手。”我们回废弃站。灯还亮着，昏黄，飘。但这站变了。它改了第七个字，站容都变了，墙上的白，更白，像把二十年攒的灰一夜抹净。”进去。”老周说。废弃站里头，桌角坐着个人。一个男孩，十六七岁，瘦，破衣服，盘腿坐着，闭着眼，像在睡。他的手——那手搁在膝盖上，手指细长，微微动，像在弹什么 invisible 的东西。”阿榔。”老周叫他。他睁开眼。那双眼睛，不冷，不空，干净得像我刚出生那会儿，啥都还没被抹。”周叔。”他说，”你来了。””这船需要一个好手。””我知道。”他起身，手脚利落，像猫，”我手就是手。”我盯着他。”你能修陀螺仪？””不修。”他说，”接。记忆回路断了，我用手指头把它接回船体。不用零件。记忆无需零件。”我半懂不懂。老周懂。”他说的是真本事。””你从哪儿来的。”我问。他愣了一下。就一下。很快，快得像我看错。”一个星带。”他说，”没名字的。”我心跳快了一拍。”跟我一样。””一样。”他笑，露出两颗牙，”无名星带来的。”老周在旁边抽烟，烟头红了一瞬。他看见我看了阿榔一眼，他眼神里有东西，我看不懂，像怕。”修。”他说。阿榔钻进机舱。那手一上船，渔光号就抖了一下，像打了个哈欠。陀螺仪的记忆回路，他接得又快又稳。”这船老。”他说，”当货当了多少年。””两百一十七。”老锈在耳机里插嘴。”那它疼。”阿榔说，”记忆回路断了这么久，它一直疼。我接上，它就不疼了。””它疼？”我问。”船有记忆。”阿榔从机舱探出头，手上还沾着油，”它记得你开过它，记得你修过它，记得你爱过它。记忆回路断了，它就忘了自己是谁，它就疼。”我忽然觉得这破船不破了。它记得我。记得我爹开它，记得我小时候挂在船舷上。”修好了。”阿榔钻出来，拍拍手，”试飞。”渔光号抖了三抖，引擎轰地一声，跟打了三个哈欠似的。它活了。”好手。”老周点头，”三个里第三个。”阿榔手一顿。”什么。””没。”老周转身，”我说这船，修好了。”但我看见阿榔肩抖了一下。他低头，那手又动，像在弹什么看不见的东西。”船籍编号。”我忽然想起，”刚才说我们的编号没了。””没了。”老锈说，”渔光号，从未存在。本机登记簿翻了三遍，没有。””那阿榔的？”阿榔脸色变了。”我的。””你的船籍编号，”老锈说，”也没了。””我本来就没编号。”阿榔声音发干，”偷渡的，没编号。””不是。”老锈平，”我是说，你本来有。你出生时登记过。现在没了。白噪局连你出生那刻，也划了。”阿榔静了。他低头看他那手。那手细长，微微动。”我出生那天。”他小声说，”有灯。我家那盏灯，黄。””那是你妈给你点的长明灯。”我忽然说，”无名星带来的孩子，出生点一盏长明灯，记你一条命。”他抬头看我。那双干净的眼睛，红了。”你懂。””我懂。”我说，”我妈给我缝过一件袄。她姓什么，我忘了。白噪局划的。”他静了很久。”那我们。”他声音发紧，”我们是谁。”我没答。我看向窗外。漂移带无边无际，黑，我们的船，一艘从未存在过的破船，在黑里飘。”老锈。””在。””我们到底被抹了多少。”它沉默了一瞬。”本机日志，”它说，”第 217 年，本机第一次，记不清自己干了什么。””什么意思。””意思是我睡了。”它声音平，”两小时。我中间，记不清。”我后颈发凉。老锈的固件里有一段”没权限看”的补丁。黑匣一放，它就”睡着”。它睡了，它记不清。”黑匣。”我低头看胸口，”是不是你。”它凉。哑光。一块石头。”它答不了。”老周说，”它第一次放，就停了。停同一帧。””那一帧。””那帧里有东西压着。”他抽烟，烟头红了一瞬，”我看不真。但我知道，那帧，不是给你看的。””给谁的。”他没答。他抬头看舱顶，像看穿铁皮，看到那片黑。”给看得见的。”他自言自语，”这船上有。”他看向我。我看懂他眼里那东西——不是怕黑匣。是怕黑匣找的人，就在这船上。阿榔在角落，低着头，那手又动。记忆回路，接好了。但他抖。”你怕。”我说。”怕。”他老实，”手抖。””手抖就别用手。””那用啥。””用手就稳。”他愣了一下，把嘴角那抹慌压下去，手稳了。十六岁的偷渡客，手就是手，抖起来没用，稳下来能救命。但我看见他低头那一刻，他眼里那点干净，灭了。像那盏长明灯，被人掐了。

废弃站的灯灭了三秒，又亮。它就这么亮着，昏黄，飘，不受漂移带的暗流。我抱着箱子站在站外，脚底下是条锈死的码头，板缝里长满不知名的白，像谁把骨头嚼碎了撒这儿，年深日久，白成了这站的底色。”进去。”老周说。废弃站里头比外头还空。四面是墙，墙是死船的铁皮焊的，缝里漏风，风过处发出一种音，不是响，是响之前那一下——跟黑匣那声似的。我后脖子发紧。中央悬着那盏灯。灯下摆着一张桌子，桌子上放着一盏更小的灯，黄的，跟悬着的这一盏一模一样。一盏悬着，一盏搁着。一明一暗。”双灯。”老周盯着那两盏灯，背绷着，四十斤的人这会儿缩成四十两，”灯九的规矩——一明一暗，暗的灭，明的灭，亮着的灭，灯就改名。””改名？””这站有名字。”他声音发干，”灯灭一次，改一个字。灭了三十回，这站改了三十个字。你猜这站原来叫什么。””猜不出。””我猜不出来。”他抽烟，烟头红了一瞬，”我来了二十年，它改了二十个。我一句猜不出来。”我没听懂。我盯着桌上那盏小灯，它比我怀里那箱还静，静得我能听见它灯芯烧的声音——不，灯没声音，是我耳朵太静，静得我自己心跳都吵。我把手伸进怀里，把黑匣掏出来。它一离我胸口，桌上那盏小灯灭了一瞬。老周看见了。他眼珠子红了。”它认得。”我没理他。我低头看手里这黑匣，拳头大，哑光，不反光，不亮，跟块石头一样。但它贴着我胸口这么久，我还没正眼看它——现在掏出来，我倒想看看它到底是个什么东西，值我三条命。”名字。”老周说，”得给它个名字。老灯说过——名字活，没名字坟。””我不懂。””你接的单。你得给它名字。”他逼近一步，”你给它个活名字，它护你。你给它个没名字，它就吃了你，你连坟都没有。”我盯着黑匣。它凉的。不，它凉得吸人温度，像伸手摸了一块阴间的石头，摸一把，手上的活气儿被抽走一点。”我叫拾野。”我说，”你叫……”我卡壳了。它没名字。哑光黑核，无质，无温，无信号，无接口。我爹没给这玩意儿留名字，留了句”别捡没名字的东西”。”你给它起。”老周逼我，”名字活，没名字坟。”我脑子里一片空白。灯九市场卖婚戒的都比我懂起名。我盯着它，越看越像块石头，石头我还起得出名，这黑核我起不出。”黑。”我说，”你叫黑。”老周脸黑了。”你他妈——”黑匣亮了。就一下。像谁在我眼前点了根火柴，又灭。我眼皮一花，去去看，它又哑了，跟块石头一样。但我看见它亮了。它贴着我掌心那一下，热了。凉了一辈子的那块石头，热了。”黑。”我又叫了一声，声音发干，”你叫黑。活名字。”老周的手抖了。他退一步，撞在桌上，桌上那盏小灯晃了三晃，没灭。”它应了。”他声音飘，”它应了你这个名字。名字活，它护你。”温夏走过来。她一直没说话，她看星图，把星图摊在桌上，昏黄的灯光下，那张图上密密麻麻全是线，航线，船籍线，商舰线，巡逻线——但我看不太懂，我只看见她盯着其中一条缝。”这条。”她说。”哪条。””图上没有的。”她指尖点在一道几乎看不见的褶皱上，”你这条航线。它认得这条路，你走不通。””去哪儿。”她没答。她看了我一眼，那眼睛像星图，空，黑，深，你能看到里头有东西，但你看不到那是什么。”你去哪我不知道。但你的黑，”她顿了顿，”它认得路。它去过。”我低头看黑匣。它又凉了。不，它一直凉，刚才是我眼花。”怎么开。”我问。”不用开。”温夏说，”它自己开。”我说”你——”黑匣自己热了。不是慢慢热，是”啪”一下，像谁把我胸口那点温度抽走又塞回来。我差点叫出声。灯光里，那黑匣的缝——原来它有缝，一条细得看不见的缝，从顶到底——亮了。光从缝里漏出来。不是灯黄，不是星图那种冷白。是城。我看见了城。一座城，静的，夜里，没有灯，没有声音。影子一个人，不，不是一个人，更高，更瘦，手多一关节，影子慢半拍，在一条无人的街上走。它走过，不发出声音，连影子都不发出声音，像谁把这座城的声音，一点一点，全吃干净了。然后它抬头。一个孩子，手多一关节，抬头，朝我看。不，不是看我。是朝我身后。我后背发凉。我回头。没人。废弃站空无一人，只有那两盏灯，一明一暗，飘。我回来。黑匣的缝合上了。城没了。孩子没了。它又凉，又哑，一块石头。但我看见了。那孩子抬了头。朝我看。朝我身后。”你看见没。”我声音发紧。”看见。”温夏说，她脸上那冷裂了一道缝，”一座城。安静。影子慢半拍。手多一关节。”老周蹲在角落，把烟塞嘴里，点了三次才点着。他手抖。”它第一次放。”他声音飘，”放了三秒。停了。””三秒？””三秒。”他抽烟，烟头红了一瞬，”它一放，停同一处。停三秒，停同一帧。它放了三秒，就停。””哪儿。”他没答。他抬头看悬着的灯。灯灭了。又亮。”改名了。”他盯着那盏新灯，脸上那东西又出来了，”这站，改了第七个字。”我忽然觉得这站不干净。它改了七名字，每改一个字，就有一条东西从它身上抹掉——名字没了，痕没了，跟黑匣那一下似的。这站是被人抹过的，抹得比我还狠。”老锈。”我耳机里喊，”你看见没。”老锈在耳机里沉默了一瞬。这 AI 平时话多，这会儿不说话，我害怕。”老锈。””看见了。”它说，声音平，但我听出那平底下在抖，”拾野，本机日志。””记什么。””本机日志，”它顿了顿，”第 217 年，零天，零时零分。””然后。””本机日志——”它声音平了，平得像我掌心那块黑匣，”已抵达。”我盯着它。耳机里那声”已抵达”，像谁在我骨头缝里敲了一锤。”已抵达哪儿。”它没答。它只说：”本机日志，已抵达。本机日志，已抵达。”悬着的灯灭了。又亮。废弃站改了第七个字。黑匣在我怀里，凉，沉，贴着我胸口。它到了。它来这儿，等了不知道多少年，到了。我低头看它。它凉了。一块石头。可我懂了它为什么凉。它在等我。等了太久，久到它自己也忘了，自己是谁，要送往哪里。”老锈。””在。””这站改了多少个字。””二十七个。”它说，”我记着。本机日志，一个没漏。””那你记——””本机日志，”它打断我，声音平得像刀，”这站原来不叫这个名。它原来叫’灯零’。”灯零。我盯着桌上那盏小灯，昏黄，飘。灯灭一次，改一个字。灭了二十七个字。从灯零，改到不知道叫什么。”它抹了自己。”我小声说，”这站，抹了自己二十七个字。”老周没答。他起身，往门外走，脚步第一次那么轻，像怕踩碎了什么。”走。”他说，”这站待久了，它把你名字也改了。”我抱着黑匣跟上。它贴着我胸口，凉，沉。它到了。它来这，等了太久。我忽然怕它。不是怕它死我。是怕它活太久，久到它忘了自己是谁，忘了它要送往哪里。那我们接的，到底是什么货。

那单挂了半个月。我没真以为我会接。接了之后我想了整整三天，三天里把”不存在”这三个字嚼了个遍，越嚼越没味，跟老灯嚼了二十年又吐出来递回去的那根烟一样。但穷不给人想三天的宽限。渔光号的引擎第四天就罢工了——不是坏，是饿。它饿了，我没喂，我穷。它泊在位上凉了一夜，天亮摸它外壳，凉得跟我爹那枚黄铜罗盘一个温度。”得接那单。”我对老锈说。老锈在通讯里”啧”了一声，它总爱用这个音，跟人类嫌你蠢似的。”你疯了。””我没疯。””本机判断你疯了。疯了的人不该开引擎。”我把引擎又喂了顿假的——心里喂的。真信用点，账户里躺着那个零，后面跟一串想不开的零。”那单能给我三千万。””三千万。”老锈说，”你数对了吗。””我数了三遍，少个零又多个零，最后确认没数错。””是三千万还是三千。””三千。我瞎说的。”它没再损我，可能嫌损我没意思。当货两百一十七年的 AI 早学会挑人。我拨了老灯给的泊位号。那头沉默了一瞬，然后一个声音说：”去东头，渔光号，报我名字。”老周。我记下了。东头泊位在灯九最里侧，离我十三个泊位，中间隔着一个卖假眼睛的老太太和一个不会修只会哭的导航仪。我扛着我那口破工具箱走过去，老锈跟在后面——它不能上岸，它在我的耳机里飘着，像一团没睡醒的灰。老周在那儿等着。他蹲在一艘比我渔光号老二十年的船舷上，腿翘着，跟老灯一个德行。四十上下的脸，胡子三天没刮，眼底下青着，像也没睡好。他看我，我看他，谁先说话谁就输。”渔光号。”他说。”嗯。””报我名字。””老周。”他咧了一下嘴，不算笑，像脸皮抽筋。”行。货在里头。自己看。”他起身，落地没声音，四十斤的人跟猫似的。我跟着他上船，船板在他脚下不响，在我脚下哐哐响。穷人的船，连板都是松的。货在一个铁箱里。铁箱四四方方，黑不溜秋，搁在驾驶舱中央那张本该放餐桌的位置。老周把箱子推到我面前，拍了拍，跟拍一具尸体似的。”开。”我伸手。箱子没锁，或者说它压根不需要锁。我掀开盖——里面一团哑光黑核，拳头大，搁在软垫上，不反，不亮，跟一块石头没区别。但它在我眼前，我却觉得它不”在”，像盯着一个还没聚焦的地方，盯久了眼睛发酸。”这是……””货。”老周说，”你接的那箱。”我伸手去碰。它凉的。不，比凉还冷，像它把我掌心的温度吸进去了。我缩手。”就一块石头？””一块石头。”老周点了根烟，没点着，叼着，”灯九最大的玩笑——三千信用点，买一块石头。”我没接话。我把箱子抱起来，不重，轻得发邪。四十斤的破工具箱我抱一天不喘，这箱子我一抱，肩膀就酸。不是重，是它压你。”数据卡。”老周从兜里摸出一张薄薄的卡片，墨绿的，边角磨得发白，递给我，”货的凭证。你收着。”我接过来。卡片上手抄着一串编号，歪歪扭扭，是我爹的字迹——不，不是，是我看不懂的一串，跟罗盘的针一样看不懂。我翻了个面。背面空着。我又翻回正面。编号到一半没了。”这卡……””怎么了。””少一页。”老周的烟掉了。他弯腰去捡，捡了两次才捡起来，手抖。我这辈子第一次见一个大人的手抖，跟十六岁偷渡客似的。”没。”他说，”没少。那位置从来就没过一页。””我数了，五页。正常该六页。””你数错了。”他把烟塞回嘴里，这次点着了，火苗在他指间晃，”货单就五页。少了的，从来就没在。”我没再问。他眼底下那青，比手抖还让我心里发毛。我把卡片塞进兜，把箱子揣进怀。它贴着我胸口，凉，沉，跟我心跳一个频率——不，它没频率，是我心跳快了一拍。”老周。””嗯。””这货，”我斟酌着词，”死人货。”他身体僵了一下。”随便叫。”他说，声音平，”死了的货才叫死人货。活着的，”他顿了顿，”才叫麻烦。””那这货活着？”他不答。他抽完那根烟，烟头在黑暗里红了一瞬，又灭。”得雇个人。”他说，”导航。这航线，”他摊手，”你看不懂，我也看不懂。温夏看得懂。””温夏？””一个领航员。”他往船尾一指，舱角一堆破垫子中间坐着个人，一个女的，二十来岁，脸色比这箱子还冷，闭着眼，像在睡，又像在听我们——听我们每一个不该有的心跳。”她冷吗？”我小声问。”不冷。”老周说，”她就这么回事。一个话都不肯多说的人。她看得见星图上没有的航线。归她定航线。”我走过去。”温夏？”她睁开眼。那双眼睛，我描述不出来，像星图，空，黑，深，你能看到里头有东西，但你看不到那是什么。”多少钱。”她说。不是”你好”，是”多少钱”。”我穷。”我说，”三千万。”她笑了。这是我这辈子见过的最冷的笑，像箱子上那层哑光，不反光，但它在那儿。”成交。”她说，”先付一半。剩下的，”她起身，垫子在她脚下不响，她走路也没声，”要是那货真活着，我一条航线换你一半。要是它死了，”她看了看我怀里的箱子，”我帮你埋。”我点了头。老周在背后抽烟，烟头红了一瞬又灭。他看我，那眼神里有点东西，我看不太懂，像愧疚，又像松了口气。”走吧。”他说，”去废弃站。货的真身在那儿。”废弃站。灯九最边的一个点，漂移带最暗的角落，地图上没名字，白噪查不到。它本该是黑的——漂移带没有灯。但我们快到的时候，我看到远处一点光，昏黄的，在黑里飘，像谁忘了关的一盏灯。”那是什么？””废弃站的灯。”老周说，声音里那东西又出来了，”别碰。它灭起来，跟它亮起来一样，说不清。”船靠近。那灯真的在飘，不受风，不受漂移带那股暗流。它就这么挂着，等我们。老周把船泊在站外，自己先去探路。他回来时脸上没表情，但烟灭了，他都不知道。”灯灭了三秒。”他说，”又亮了。””就三秒？””就三秒。”他咽了口没点着的烟，”这站改了名字。””改了什么。”他没答。他转身进舱，脚步声第一次那么重，像背了四十斤的东西。”老周。””什么。””废弃站那箱——你说是’一箱’。”我盯着他，”刚才在箱子上，我摸到了第二箱。”他脚停了。”没有第二箱。”他说，声音平得像刀。”我摸到了。”他回头看我。那一眼，我这辈子忘不掉——不是凶，是怕。四十岁老油条的怕，跟十六岁偷渡客一模一样的怕。”没有。”他又说了一遍，”货单上就一箱。第二箱，”他喉咙动了动，”第二箱不存在。”我看着他。他看着我。远处那盏灯又灭了三秒。”老周。”我小声说，”你怕它。”他没答。灯亮了。他转身，往废弃站那方向走，一步一顿，像走在刀尖上。我抱着箱子跟上。它贴着我胸口，凉，沉。第二箱。他明明说没有。可我摸到了。我摸着了第二箱的存在。

灯九市场的天是脏的。不是云脏。是头顶那块遮天的大棚，缝了三十多年，补丁叠补丁，光线透下来也是黄的，像放了三天的旧报纸。我在九区的走廊里走，脚边全是卖不出去的破烂。引力调节器、坏掉的婚戒、一箱子没人认得的书。拾荒的行当，讲究眼疾手快，可我只眼疾，手慢——穷。信用点账户里躺着一个零，后面跟着一长串想不开的零。”老板，这玩意儿真能用？””能用。””它怎么着你了？””……它是婚戒。”婚戒。我蹲在那个卖婚戒的老头面前，脑子里想的是别的事。三天后租船的钱还没着落，渔光号的引擎还能再撑两周，撑两周我得找到下一单。”小伙子，看什么？”老头把婚戒往我心口一塞，”带走的。四十。”四十信用点，买一个戴过又退的东西。我把手一摊，婚戒滚回摊上。没给。起身时膝盖响了一声，跟渔光号引擎同一个频段。走廊尽头挤着一群人，不吵。拾荒的行当，越贵越安静。我开过巡查口的时候被拦过一次——一个半机械的保安让我开箱子，说我这箱”旧书”里有金属。我说是铜的，古人铜用量大。他哼了一声放我进九区。九区最里侧，墙上贴着一张单子。白底，黑字，没盖章。不存在。一箱。报酬：3000 信用点。联系人：老灯。我看了三遍。第一遍看报酬。第二遍看”一箱”。第三遍看那个词。不存在。这三个字贴在灯九市场，就像在澡堂子挂”专业修脚”。热闹是别人的，怪事才是真的。没人贴第二张。也没人撕。就是挂着，等。”眼熟？”声音从头顶来。一个老头蹲在横梁上，腿翘着，跟那儿挂了不知多少年。九区的人都绕着他走，像绕一滩干了的口水。”老灯。”我说。灯九市场没人不认识他——他不卖东西，他卖活。谁接活他牵线，成了他吃肉，败了他喝汤。”单子看见了吧。”他把一句话嚼了二十年才咽下去，”3000，一箱，’不存在’。””写着不存在。””对，不存在。””那你告诉我，’不存在’的东西，怎么给我算报酬？”老灯笑了，露出半口牙，剩下那口大概也在藏。”小伙子，你在市场混多久？墙上那张’免租’你撕过没？””没。贵。””我撕过。”他蹦下来，落地没声音，”撕了当晚我家灯就灭了。不是跳闸。是我家的灯，自己灭了，黑了三秒，自己又亮回来。”他凑近，身上一股陈货味，”记住一句话——””什么。””有名字叫活，没名字叫坟。”我后颈凉了一下。不是怕。是冷。九区这破空调从买它就没能热过。”我一连串讲给你听。”老灯伸出一根手指，”东区老孙，接了单’不存在’，第二天来找我，说货到了，人也对，报酬也到了。我问他在哪。他低头看自己手，手没了。不是断，是不存在了——他抬手，那手就没了，像从没长过似的。他问我能不能帮他起个名字。我起不出来。我到现在叫不出他的名字。”我喉咙动了动。”还有西区的卖船婆，接了’不存在’，当晚跟人说话，说出来的字别人听不懂。不是方言变了。是全世界只剩她一个人听得懂她说话。她来找我，让我别跟她说话。我三年没跟她说话。”老灯说完，盯着我。”3000。”他又把那个词掏出来，”够你交五年租金，修十次引擎，买一整车泡面。带税。”我没接话。脑子里蹦出我爹的话。我爹是个航行者，死在一条没名字的航线上。走之前塞我一个黄铜罗盘，针停在某个我看不懂的方位。”别捡没名字的东西。”他说。”没名字的东西，吃了你连坟都不给你留。”我至今没搞懂他说的啥。罗盘的针就是不走。我把它挂脖子上，冬天贴着骨头凉，夏天贴着骨头烫。我爹没给我留钱，留了这玩意儿，还留了一句谁都不懂的话。”老灯。””嗯。””这单，接的人是谁？””没人。”他摊手，”挂在半个月了。灯九最邪的一步——挂着的货，说明货没问题，是人怕。怕啥？怕’不存在’这三个字。”他重新叼上一根没点的烟，”你不怕。你穷。穷不怕死，最好。”我盯着那张单子看了很久。3000。我数了三遍，确认少个零又多个零，最后确认没数错。”我接。”老灯盯了我三秒，那表情像在看一个自己要买的破烂。”行。”他转身挤进人堆，背影迅速被九区的黄光吞掉，”去东头泊位，找渔光号，报我名字。货在那儿。还有——”他回头。”货单挂着等一个人。现在那名字，是你了。”我沿九区往外走，脑子里还在打转。东区老孙的手，西区卖船婆的话——都是被”不存在”吃掉的人。走到东头泊位，渔光号停在那儿，比我还蔫。船漆掉了一半，侧舷歪着个字——我爹亲手漆的”渔光”，现在”光”只剩半边。”行吧。”我拍了拍船舷，凉的，”接了个活，3000。你忍忍，两周，我给你刷漆。”引擎没应我。我顺着舷梯上去。驾驶舱一股机油味，老锈的界面灰着，像没睡醒。”老锈。””在。”它说，声音从四面八方来，平得没一道皱纹，”本机监测到信用点余额——零。本机建议先活，再接活。””我接了。””本机已读取新货单。”它顿了顿，”目的地：未知。报酬：3000。风险等级：本机尚未学会表达这个等级。”引擎在老锈嘴里轰地一声起来了。渔光号抖了一下，像打了个哈欠。”那单不存在。”我说，”一箱，没人接。””本机 217 年经验：接这种单的，要么不怕死，要么没得死。你占了哪样？””我占了第三样。””哪样？””没钱。”它没答。船开出泊位，九区的黄光在后视镜里退下去。我掏出那个停针的黄铜罗盘，在手里转了一圈。它不动。跟我一样，卡在某个看不懂的地方。我爹到死都没搞懂它的针指哪，我也准备一直搞不懂——有些东西不用懂，挂着就行。”行吧。”我对罗盘说，”反正渔光号的引擎也撑不了几天。撑两周。两周后我连引擎一起拆了卖。”罗盘不答。我从兜里摸出通讯器，拨那个被老灯给的泊位号。响了很久，久到我认为又是个空的，那头才有声。”渔光号，说话。”一个平的、起伏都没有的声音。不是人。是老锈。”……老锈？””船载 AI，当货当了两百一十七年。”那声音一点温度没有，”当前信用点余额：够买三箱泡面，含税。建议：别接新货，接点能活的。””我接了单。”通讯那头安静了一瞬。”提示：本机建议项被忽略。”它说，”已记录。本船当货 217 年，见过的不是货多，是躲货的人多。欢迎加入。””那单写着不存在。”我说。又安静了一瞬。”提示：本机芯片发烫。这一般发生在我要判断一件荒诞事的时候。”它说，”建议你描述一下’一箱’里装的是什么。””写着就’一箱’。””本机结论：”它慢悠悠地说，”你接了个空箱子，报酬 3000。这是灯九最大的玩笑。本机建议你把钱退回，当作交学费。””老灯说，挂着的货说明货没问题。是人怕。””本机 217 年从业经验告诉你：怕的永远有怕的理由。”它顿了顿，”但本机也想看看，你那 3000 信用点，到底买不买得到’不存在’。”我挂掉通讯，抬头又看了那张”不存在”一眼。白底，黑字，没盖章。挂着，等。现在等一个人。那是我。我把它撕了下来。纸很轻。拿在手上，却像有一箱那么重。（本章节完）